ВЕТЕР ИСТОРИИ
В 1943 году Сталин сказал Молотову: «Когда я умру, на мою могилу нанесут много мусора, но ветер времени безжалостно сметёт его». Так оно и вышло. После смерти Вождя либеральная чернь марала его имя отчаянно и самозабвенно. Стаи шакалов остервенело рвали мёртвого льва, мстя ему за свой липкий страх, за бессонные ночи, за собственную трусость, подлость и враньё. Местечковые обличители «культа личности» сладострастно вздыхали и тихо млели, безнаказанно пиная того, чьё имя ещё недавно наводило на них смертный ужас, чьи портреты они вешали в изголовье, чьи сапоги вылизывали до зеркального блеска, суетясь и отпихивая друг друга.
Умер Хозяин! Холёные кремлёвские идеологи, пожилые троцкистские недобитки и пейсатые хасидские раввины в едином порыве ринулись на его надгробье, празднуя освобождение: Хозяин умер! Румяные партаппаратчики и интеллигентные евреи лихо отплясывали Хава нагилу, норовя попасть поверженному Вождю каблуком прямо в лицо, а вороньё помельче мельтешило вокруг, хрипло грая: «Хозяин умер-р-р, умер-р-р, умер-р-р..»
Хава нагила вэнисмэха! Давайте радоваться и ликовать! Уру, уру ахим!Пробудитесь братья! Хава нэранена вэнисмэха!...
«Братья» пели и плясали, а их Хозяин лежал в мавзолее, рядом с нарумяненным трупом своего революционного «учителя», богоборческое учение которого он перекроил до неузнаваемости, чтобы положить в основание построенной им Красной империи. Лежал, пресыщенный битвами и победами, властью и кровью, славой и лестью. Безразличный ко всему. Усталый, седой, неживой…
Потом они вытащили его из мавзолея и закопали рядом, у стены.
Но страх и ненависть его бывших соратников, бывших его рабов были столь велики, что даже после этого, даже когда от страшного всесильного Хозяина осталась лишь горсть пепла, щепотка золы – они не могли ничего забыть и простить. Даже по прошествии лет и десятилетий не могли успокоиться. Но эта тревога, ‑ «а навсегда, навсегда ли умер Хозяин?» ‑ всё-таки не помешала им устроиться в постсталинской «совдепии» вполне прилично. А потом настала «демократия». И тогда они сказали:
«Мы поселились в твоём социализме. Мы поделили страну, созданную тобой. Поэтому твоё имя зудит и чешется у нас внутри, нам хочется, чтоб тебя никогда не было.
Ты сохранил жизнь нашему роду. Если бы не ты, наших дедов и прадедов передушили бы в газовых камерах, аккуратно расставленных от Бреста до Владивостока, и наш вопрос был бы окончательно решён. Ты положил в семь слоёв русских людей, чтоб спасти жизнь нашему семени…
Мы не желаем быть благодарными тебе за свою жизнь и жизнь своего рода, усатая сука.
Но втайне мы знаем: если б не было тебя – не было бы нас. Поэтому мы желаем обставить дело так, что мы как бы и не брали у тебя взаймы, а заработали сами. Чтоб избавиться от тебя, мы придумываем всё новые и новые истории в жанре альтернативной истории, в жанре мухлежа и шулерства, в жанре тупого вранья, в жанре восхитительной и подлой демагогии…
Ты стоял во главе страны, победившей в самой страшной войне за всю историю человечества. Ненависть к тебе соразмерна только твоим делам. Ненавидят тех, кто делает. К тем, кто ничего не делает, нет никаких претензий.
Ты сделал Россию тем, чем она не была никогда – самой сильной страной на земном шаре. Ни одна империя за всю историю человечества никогда не была сильна так, как Россия при тебе.
Кому всё это может понравиться?
Мы очень стараемся, и всё никак не сумеем растратить и пустить по ветру твое наследство, твоё имя, заменить светлую память о твоих великих свершениях ‑ чёрной памятью о твоих, да, реальных, и, да, чудовищных преступлениях.
Мы всем обязаны тебе. Будь ты проклят»[1].
Но Хозяин не отозвался даже на этот наглый вызов. Его набальзамированный труп в парадном мундире генералиссимуса давно истлел у кремлёвской стены. А его страна, растерзанная крючконосой сволочью, распятая на кресте их вселенской злобы, умирала страшной, медленной смертью, отдавая последние свои соки, последние жизненные силы свои ‑ туче алчных жужжащих паразитов, туче маленьких пучеглазых кровососов, вкачивавших в её гигантский трепещущий организм свой гнилостный трупный яд в обмен на остатки жизненной силы, остатки живой тёплой крови, которую они пили жадно, захлёбываясь и урча, постанывая от невыносимого палаческого наслаждения.
Всё. Казалось, всё. Допьют, нагадят на труп и – полетят искать себе новое логово…
Но вдруг… Вдруг…
Твоя воля, Господи!